Eu não sei mais escrever. É isso! Não tenho mais jeito pra ligar o computador e digitar coisas longas sem que meus dedos comecem a doer. Também não adianta pegar uma caneta e um papel porque depois eu não entendo nada da minha letra, que além de itálica, agora é tremida. E isso tudo é uma grande mentira. Porque quando o ser humano precisa mentir, é muito mais fácil arranjar uma desculpa do que se culpar. Morro de saudades de escrever e isso só acontece porque eu ainda sei fazer. Elaboro textos enormes na minha cabeça. Só não os deixo livres pra sair de lá. Ainda que precisem de liberdade pra viver, prefiro fingir que nunca existiram e negar isso a eles. É muito mais cômodo ler. Leio, leio, leio, não canso de ler. É ainda mais cômodo copiar o que alguém disse, selecinar o itálico que indica que as palavras não são minhas e jogar todo o meu sentimento em cima de alguém que já sentiu o mesmo antes. É mais leve. É menos um peso.
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